satan vor, dybt inde i helvede, du som står i vejen for mennesket. giv mig i dag mit daglige problem og lad mig langsomt løse det, som den legesyge matematiker løser sin ligning. led efter mig i mine flakkende øjne, som også jeg leder efter mennesket bag pupillernes blænder. ske min vilje om ikke i ord og handling, så i den dans af spændstig eftergivenhed, hvormed jeg modtager mine modstanderes slag. fri mig fra lykken, den passiviserende, som lænker mig til det, jeg allerede har. lad mig ikke sætte mig på min gradvist smeltende røv og smile succesens smil, men find hver dag en ny fejl og omrokér prikkerne, så jeg på ny må forbinde dem. thi min er fortiden, fremtiden og det møre fletværk, der kæder dem sammen.
Kategoriarkiv: Tekst
ART POEM (copywrite)
the artist must never copy other artists never repeat what others have already done don’t even wear the same shirt unless you’ve found a new way of wearing it life is a series of copyrighted moments from head to toe from birth from first breath from cradle to slightly different cradle the creed is always the same, no copying no cheating no repeating perfection as if we could anyway in the chaos of timepassing there’s only living perpetually and helplessly in the avant-garde,
the lover must never copy other lovers no pecks on the cheek that’s been seen before, no french kissing we will subpoena your lips all parts of the cheek have been officially covered explored patented no white sanctuaries left on that map,
in the future everyone’s a conquistador driven forward by the internalized whip of copyright but fear not, if you fail to find your white spots then sit back and live vicariously through those who do the loving, the camera never forgets no using the same sexual position twice what would your memories say if they saw you were cheating with the new big paper c’s plastered across nipples,
must even the most healing the most exhilarating art be exhaled never to be inhaled again, just take its place like a hostage and then implode in a black hole of derision,
what if art is so worthwhile it’s worth repeating like when a loved one dies and you rush him to the ER and they say yes we can save him we simply press on his chest to mimic his heartbeat and you stop and think oh no that’s so passé it’s been done a million times before what if an art piece heals the spirit heals the mind like the doctor heals the patient like a prayer on a metal table, what if we can’t all come to the mountain and muhammad stands there fruitlessly screaming into his megaphone only reaching a few hundred thousand oh woe is the artist who can’t hold all the world in a single embrace, woe is the nostalgic who feels no greater desire than for the outdated fashions the dead horses, give me second life give me plagiarism like the egg repeating all of evolution in its own forgetful mind like an idea taken in then forgotten and then dreamed up again as one’s own, every life slightly inaccurately copied every one a mutant an unsuccessful attempt at breach of copyright isn’t it enough of a difference that you’re you and I’m me what greater difference could there be than the same words spoken with two different breaths oh dear reader, don’t believe the hype the subpoena my own tattered ego screaming for you to back away from the paper because I’ve written something beautiful, no don’t believe me when I say I want my art to myself, just take my word kiss the monitor and then rinse and repeat
med pik skal mand bygges
her er en pik som en snegl opad maven med pik skal mand bygges med sværd skal skov fældes med fallos skal manden miste sine lemmer og blive en gejser af primal kraft som en kølle i ansigtet på sig selv som at banke hovedet mod klosterets dør i forvisning om at det samtidigt brølende ansigt runger genlyder højere længere end næven ikke kun gennem klostrets stille haller men gennem sig selv som et ekko der sluger sin tunge og kommer som et springvand i den anden ende, hvad kunne være mere erotisk end at sutte den af på sig selv at stikke tungen dybt ind i sit eget kys se hvor stor min pik er se hvor meget af mig den fylder ikke megen spildplads sat af til arme og ben og den slags formaliteter bare pik langt op i kvindens stille haller, her er en pik her er en kødfuld ramme omkring den, med pik skal mand tilfredsstilles med sværd skal skæg barberes med skuresvamp skal tand børstes til vi når ind til det essentielle alt det kun modet nej dumdristigheden kan skrælle sig ind til, alt det der gør en mand til de stolthedsprovokerende sørgelige rester af en mand efterladende sig en dusin vellykkede produkter af sæd stående omkring deres nu ikke længere brølende ophav stadig rungende i deres ører som tinnitus som modsætningen til et brøl den anden ekstrem der automatisk opstår i sindet, brølets ophav hvilende i en grav med stenen ikke stående ved men lagt hen over som en mur mod jordens ædende næring her hviler en mand endelig efter livets skurende masturbation med hjernens kræftagtige frembrusen skal kvinde erobres med sten skal lig holdes nede med slet skjult kærlighed skal onanien inkludere hele verden af nosser er du kommet til brøl skal du blive og med pik skal mand afsluttes
erased by the blotchy make-up of somebody’s love
(to Cecilia Giménez)
a friend is just a stranger you’ve yet to meet. and you you you you will be in the eye will be the eye of the beholder leaning in to make just one of the two reflections of other bend all the way into the skull, eyes wide open to allow for as much expansion of the art of friendship as possible oh that reflection it’s dead the moment it touches the matte warmth of the skin, that’s what I always say, a friend is just a stranger who never became a lover, a lover is just a friend you lost at the point of impact all things merging together becoming unbearably hot unbearably close like meteor meeting earth’s personal space melting metal across the atmosphere like electric blanket, I sleep alone to forget/remember that sleeping in someone’s arms is impossible, there’s only lying in his arms pretending to be asleep because it’s not romantic that it’s too hot and you have nowhere to put that arm, and really all in all there’s just too much person there to lose consciousness, me I can forget, me I can ignore and fall into blissful chaotic nothingness of memory-wiping dreamscape like ecce homo touched-up by a well-meaning old spanish lady, oh aren’t we all eventually touched-up by a well-meaning old spanish lady, like lying in another’s arms pretending not to be slowly erased by the blotchy make-up of somebody’s love
netmyg
myggenet myggenet et netværk af udelukkelse et skakspil af tomhed en serie af slukkede tv-skærme der åbner sig mod verden og tegner et billede større end sig selv hver pixel uvidende om den større sammenhæng, hvad ser en myg når den sætter sig på et net ser den udelukkelse ser den afspærring eller ser den en simpel overflade, kan en myg træde ved siden af et myggenets tråde og et øjeblik være bange for at falde igennem kan en myg overhovedet være bange for at falde, eller for at gennemtrænge barrierer der så solide ud, omvendt edderkoppespindskræk, omvendt flue mod den uforståeligt tilstedeværende rude, hvis jeg var en flue ville jeg så også støde hovedet uendeligt mod ruden i sansernes stædige insisteren på at intet bør være her, ville jeg nægte at tro på det jeg ikke kan erfare som en ateist nægter at tro på gud lige til hjernerystelsen udført som et ritual som en trosbekendelse til selvsamme rystede hjerne, det er vel en slags win-win hvis jeg ryster min hjerne retarderet og dermed udeslutter det ikkeerkendte for altid, er det mon rudeskræk der bevæger fluer til at skifte retning uden grund, at fortsætte i samme retning i længere tid indeholder trods alt altid denne gradvist større risiko for at ramme en usynlig barrikade, myggenet den sublime ironi i myggen der flyver for hurtigt og fanges ubehjælpeligt i et sådant net hvilken bedre måde at holde ude end ved at fange i egen mur til evigt skue til minde som galgebakken som pælen mod himlen med et afhugget hoved som grillspyd for enden, ligner grangiveligt en pindemand med amputerede lemmer og svulstigtbarokt hoved en slags handicappet hypermenneske, next level erkendelse next level anoreksi next level myggenet som afhuggede lemmer der holder hinanden i hånden i et sublimt mønster ingen af dem selv kan se, netværkende lemmer der suger sig selv tomme til de er streger der ikke repræsenterer andet end en rørig mygs sidste syn før den bremser og skifter retning
Drøm #
Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå. Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå. Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå. Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå. Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå. Jeg drømte, at alt var blevet udraderet, og det eneste, der var tilbage, var mit eget uendeligt selvreflekterende sind. Men mit sind så syner, så det virkede som om alt stadig var, som det altid havde været. Hver gang jeg åbnede en dør, frygtede jeg, at jeg ikke ville kunne huske hurtigt nok til at skubbe virkeligheden foran mig, og jeg ville træde ud i intetheden, hvorfra ingen illusioner kan opstå.
FØRSTE LUDERDIGT (pick a sin we’re at war)
luder luder pants on fire spreder af uhygiejniske former for nærhed sygdomme af hjertet som far-mor-børn med helt forkerte undertoner skuespillerne fordelt i helt forkerte roller, barnet som voksen og den voksne som kvinde, eller som usynlig mand usynlige muligheder spredende sig ud fra bordellet som en ivrigt selvkneppende virus, sygdomme af hjertet som eksponentielt voksende hudsult som en fedtrand om fire hamrende kamre, hænder der griber ud og omkranser noget blødt, et bryst en balle en smilende kind, kast hende i søen og se om silikonen flyder kosmetiske operationer ikke forfængelighed ikke frynsegoder men en redningsvest om brystet, du siger at grænser redder liv at undertrykkelse er en form for omsorg men store terapeut, du som er i himlens registre, hvordan overtaler jeg min krop til at sælge sig selv til samfundet når jeg er den bro der skal brændes for at nå det forjættede land, landet uden jætter, uden primale kæmper med deres sværd af kød og blod og deres skjolde af malede talende munde spyende sæd der får ukrudt til at spire, og alle de kønssygdomme, forkølelsessår og barnesår og kærestesorg og begær dunkende i maven som en jætte der banker på, bekæmp dem indefra med steriliserede mavefornemmelser, kvælertag som korset om den ulideligt talende hals, “jeg prøver så indædt at elske dig men du insisterer på at have unævnelige lemmer der spreder sig som tentakler som sædceller som infektioner ud gennem mine arme”, pants on fire bekæmp ild med andre former for ild, renselsen lutrelsen i den hellige kirke op i hvid røg en pave som et helligt spøgelse af civilisationens første chok ved mødet med civilisationen, den hellige kvindes råbende mund, pick a side a sin a set of genitals we’re at war another revolution of the same old record we will never surrender to anyone’s ejaculating heart, ingen ingen ingen skal slikke min hellige kebab uden først at aflægge ed om tanker der følger feminismens hellige trafikregler, luder luder så bukserne flyver og lander på et trafiklys hvordan skal vi dog finde vej ud af hinanden hvordan skal vi forholde os til kussens kneppende kaos på anden måde end ved at holde hinanden blidt for munden og bede bede bede
about sticking your fingers up other people’s noses
In the plane from Copenhagen to Amsterdam: A father kneels in front of his one-year-old son to indulgently let himself be annoyed. The son picks at his father’s face, and every time a couple of fingers venture into an opening or scratch so hard it hurts, daddy abruptly pulls his head away and then returns. A game, a little lesson in other people’s physical boundaries, a love declaration of patience. The son’s inner monologue clear as daylight around him: “Will you hold still so I can stick my fingers up your nose! Why are you being so difficult!?”
Later: His tiny hands appear, crawling like monkey fingers up the back rest. He sees me smiling at him between the seats and smiles back like only a child that is loved can smile: Unrestrained, confidently affectionately; Still in the happy state between the moment when he realized that someone catches him when he falls – and the moment when he realizes that mutual smiles from the heart are not a basic fact of life, but a direct consequence of his cuteness.
Behind me the grinding double monologue between a grandmother and her grandson, looking for words to have in common.
And it suddenly occurs to me that it’s not love to ask you to stop suffering.
om at stikke fingrene op i andre folks næser
I flyet fra København til Amsterdam: En far knæler ned foran sin 1-årige søn for nydende at lade sig irritere. Sønnen piller ved sin fars ansigt, og hver gang et par fingre er på vej ind i en åbning eller kradser så det gør ondt, trækker faderen brat hovedet væk og vender så tilbage. En leg, en lille lektion i andre menneskers fysiske grænser, en kærlighedserklæring af tålmod. Sønnens indre monolog står om ham, tydelig som dagslys: “Så stå dog stille, så jeg kan stikke mine fingre op i din næse! Hvorfor modarbejder du mig sådan!?”
Senere: Hans bittesmå hænder dukker op, kravlende som abefingre opad ryglænet. Han ser mig smile til ham mellem sæderne og smiler tilbage, som kun et barn der er elsket kan smile: hæmningsløst, selvsikkert kærligt; stadig i den lykkelige tilstand mellem øjeblikket hvor han opdagede, at han bliver grebet når han falder – og øjeblikket hvor han indser, at gengældte smil fra hjertet ikke er et basalt livsvilkår, men en direkte konsekvens af hans nuttethed.
Bag mig den hakkende dobbeltmonolog mellem en bedstemor og hendes barnebarn, der leder efter ord at have til fælles.
Og jeg tænker pludselig, at det ikke er kærlighed at bede dig lade være med at lide.
SYV HUNDREDE OG HALVTREDS ORD
dette er min første dag mit sidste
vindue til manglende eksistens, manglende handling
som en due strækker sig frem og stivner
sig frem og stivner
sig frem og stivner
som en fotograf skifter perspektiv og klikker
perspektiv og klikker
perspektiv og klikker
sådan skrifter jeg og blinker
nu er jeg et værk, et aldrig mere bevægeligt øjeblik
en mannequindukke i bogens vindue
og hjertet strækker sine mange hænder som medusahår
tilbage
mod det punkt, jeg svømmer væk fra
i den tro, at mine kast med gællede finner
kan bære mig i ansigtets retning
(som om modvind er en måde at trække verden til sig på)
hvordan gentage fortiden
hvordan vinde et hjerteslag tilbage
på anden måde end ved en irregulær
fejlbehæftet
rytme