En årring kan skrælles af
alt kan jo ryddes af vejen
når det kommer til stykket
jeg stopper den sommer
og alt det vi gjorde
og ikke fik gjort
ind i en kakkelovn
og videre gennem spjældet
op gennem skorstenen
og ud som små hvide skyer
af røg, der fortyndes på himlen
til det ikke længere er der
resten vil jeg i morgen
feje ned i en bakke
og strø det i skovbunden
ingen vil længere kunne se
hvad det engang har været